Es extraño, ahora el 22, después el 23… y así hasta algún día,
ese momento vago e inimaginable para los hombres de rutina.
Pocas veces percibimos los finales propios y yo,
yo tampoco entiendo de principios.
Tengo averiado el sentido del arranque,
y aquí ando, dando vueltas en mí
hasta que llegue el día.
Mientras tanto, qué mareo,
y qué tan divertido,
pero aquí sigo deambulando,
con la mano suelta
mientras vosotros me aplaudís.
Hay tanto frío ahí fuera,
que me arrugo,
mientras sonrío
al calor de esta lámpara.
Hay un resplandor en el horizonte
y un agujero en la pared
que guarda mi secreto.
--Suena “The Secret in the Wall”--.
Esta canción remueve mi congoja
y humedece mis cuencas
con todas las cuitas y culpas
que cargo en la columna:
La vida en sí,
colmada de belleza,
amor,
naturaleza
y dolor.
Bailaría todas estas emociones
al son de su compás
y sería feliz en mis sollozos.
Encontrar una luz en la noche:
revolotea a mi alrededor
pero se esconde
entre las columnas
absurdas de este bar,
y desde allí grita mi nombre.
Entonces, supe lo que ocurriría:
yo venía de otro tiempo
y pude reconocer aquel fuego:
“Ey, ¿cuánto más vas a tardar?
Es que necesito decirte…”,
canto a las piedras del cimiento.
Pero voy perdiendo la voz, acallando...
y espero a que suene otra canción
que me sumerja en este baile,
de vuelta a mi oscuridad.
En esta fachada de soledad
los balcones están limpios por la lluvia
y el invierno precoz sacude los cristales,
se cuela por las rendijas
y me asustan con sigilo.
Despierto, el tacto del edredón me devuelve
a este escenario:
¡no!, me digo, aquí no hay ladrones,
solo el ruido de mis golpes,
algunos hilos y trastos viejos que voy sorteando
a cada movimiento.
¿Qué habéis encontrado en mí?,
si os esquivo con gran disimulo...
como un fantasma deambulo entre las ruinas
buscando un trozo de verdad,
llorando porque no aparece.
Caminante sobre asfalto frío,
que adormece mis dedos
y apura mis pasos neuróticos.
A dónde voy, no lo sé;
solo hay una ruta fiable
y yo quisiera perderme.
Sin embargo, me advirtieron,
cuidado con lo incógnito
que aguarda entre los juncos:
tiene los ojos ensangrentados
y un cuchillo entre las manos.
Valor, valor el de quedarme aquí,
cerrando los ojos al sol
y escribiendo versos descarriados.
En ellos, la tristeza es heroica
y el amor un lazo rojo que envuelve
un presente imaginario.
