Doy tres pasos y,

a los pies del acantilado,

detengo mi rumbo otra vez:

nunca me gustó la idea

de morir.

El viento azota mi cabello

y el fracaso es una rosa

que ahoga mi aliento.

Tanta prisa en un mismo lugar:

la gente sigue hablando

y mi pelo vuela ebrio. 

Si no me enseñaron

a creer,

si yo buscaba palabras

y solo encontraba 

onomatopeyas. 

Cada mañana, mi boca 

se abre para protestar,

pero los balones caen

y mis brazos protectores

juegan a las tinieblas.