En el ocaso de la espera 

me aferro a mi secuestro,

y una melodía en bucle

augura una obsesión.

Respiro otro día desvalido 

de sueños en la libreta

y cuerpos libres 

sin cortinas.

Aquí no hay miradas viciadas, 

solo recuerdos en mis brazos 

que ondean como banderas

canciones de amor.

 

Corro detrás de mis mariposas,

que se esconden porque no las miras.

Vuelan sin juicio en un espacio vacío,

aquí, a salvo de tus ojos,

luces que brillan y devoran 

mi desnudez absoluta sin lenguaje,

allí... en tu penumbra,

donde no corres ningún peligro. 

Es extraño, ahora el 22, después el 23… y así hasta algún día, 

ese momento vago e inimaginable para los hombres de rutina. 

Pocas veces percibimos los finales propios y yo, 

yo tampoco entiendo de principios. 

Tengo averiado el sentido del arranque, 

y aquí ando, dando vueltas en mí 

hasta que llegue el día. 

Mientras tanto, qué mareo, 

y qué tan divertido, 

pero aquí sigo deambulando, 

con la mano suelta 

mientras vosotros me aplaudís.