Es sábado 

y el refugio patético de tu recuerdo

enciende la música e imagina

otras vidas.

Mis manos te sueñan

y mi cabeza se pierde

en un laberinto de murallas

por el que estoy aprendiendo

a caminar tranquila.

Si no te enseñaron a abrazar

y me cogías torpe la mano.

Tú y yo, dos comensales,

cenando miradas perdidas.

Nuestros estómagos hambrientos

rugen una pena viciada,
y tu voz, al final del túnel,

se enreda con la luna llena
y los aullidos.

Tan vacíos que no supimos

dar un mordisco a la manzana.

"La invención de Morel", 142.

"Por casualidad recordé que el fundamento del horror de ser representados en imágenes, que algunos pueblos sienten, es la creencia de que al formarse la imagen de una persona el alma pasa a la imagen y la persona muere".

Y mientras tanto

la música baila 

en esta habitación

tan llena llena

de espera y ansia.

Octubre

Miro el rostro del tiempo 

y se arruga mi memoria.

Así te recuerdo:

de mentiras,

un cuerpo plastificado

e inmóvil

que sostiene un espejo

apuntando a mi deseo.