Alejandra, 27 de junio

"El vacío. Apollinaire aconsejaba para vencer el vacío escribir una palabra luego otra y otra hasta que se llene". 

Pregunta retórica

Caminamos

realmente caminamos 

hacia unos brazos 

que nos arropen

hacia un futuro

que nos prolongue,

y ese camino escogido

las luchas o los engaños

son solo una excusa 

para vanagloriarnos 

y merecer el premio

de volver a empezar:

caminar, un abrazo, un futuro. 

Termina este día desabrido

que cierra la puerta a la primavera.

Flores trémulas danzan

la lenta melodía del viento, que 

                         apacible, 

susurra palabras de desamor. 

Carlos yacía pálido sobre aquella tumba pasajera con olor a desinfectante. Eva pronto entendió. Su pronta partida era inocente, sin maleficios culpables, ¿cómo señalar a la naturaleza caótica? Fue la justicia quien se había quitado la venda y había sentenciado su propio derecho. Por eso lloraba la niña. Porque cuando aún hacía calor sabía que no volverían a verse otro invierno, que la humedad bañaría en agua fría unos recuerdos a penas valiosos. Hacía tanto tiempo de la infancia. De los sábados con tortilla de patata, juegos de mesa y bailes entre humo de tabaco. ¿Quién es quién? No era Pepe, ni Carmen, ni Joaquín. Tampoco será Carlos. Y ahora la escarcha se asentaba en el banco de sus ojos, y ahí aguantaban en primera línea del frente, hasta que se desplomaban por un terreno cóncavo, luego convexo, de un color indefinible: anaranjado, rosado, caliza. Y morían sobre la tela de un sabio pañuelo que comprendía la verdad de su pena. Qué surtido de desconsuelos a quilómetros de una cama maculada de vidas rotas. La niña vio difuso un insecto caminando por su mesita de noche. Le pareció joven, frenó su impulso inicial, lo dejó caminar.

Crece la barba de mis cabellos

y vuelvo a reencarnar a Fedra;

ella vaticinó mi condena clásica

sin yo entender sus delirios hiperbólicos.

Desde la ventana hoy río y canto y sigo

-de verdad que sigo como antes-,

pero las cortinas son cuerdas ásperas

que ahogan mi pecho,
anudan mis pies,

y trenzan mi melena recortada

con la forma de diez olvidos.

Yo inspiro y expiro y suspiro

-de verdad que respiro como antes-

y con suerte caigo sobre aquel tronco, 

a pies juntillas y con una carcajada,

queriendo soltar el lastre

que cada año cambia su nombre.

Mis párpados son guillotinas

que decapitan la calma latente

cuando me miras de lejos.

Al otro lado del muro contemplo la vista:

Es tarde y la marea se eleva 

arrastrando a su paso a bañistas sorprendidos 

que se abandonan a la corriente.

El agua cubre la arena del reloj que rompí,

pero detiene su conquista
antes de golpear mis pies impasibles.

Cuando bajo la mirada,
mis párpados hablan por mi garganta
y decapitan la calma latente.

En esta noche

En esta noche 

en que mi mirada perdida 

no escucha sus palabras

y tú ya no dices nada.

En esta noche me refugio 

en mi campo de concentración

y tapo mis oídos 

con la cera de las velas 

consumidas por el viento

de tus suspiros.

Queriendo despertar

sueño una vida 

que me ahoga 

y me aprieta

y me apalea,

y ya solo oigo

el eco de tu mirada

y el grito intuitivo de mi esófago

que no traiciona:

Inminente peligro

con sonido de alerta.

Hora de evacuar los pensamientos

desordenados y batidos

que caminan hacia atrás.

Mientras tanto ellos siguen hablando

y sus frases vuelan por la sala

al ritmo de una música lejana

que repite tu nombre.