Recojo, en cada desliz,
la pista que me lleva a mi sitio.
Seguís dentro de mí en un gesto,
en una idea, un libro, una canción.
Cada vez señalo a mi creación,
para luego,
con pena pero cierta gloria,
callar otro esperado adiós.

Un eco del pasado 

camina descalzo por casa:

La desdicha feliz 

y la distancia perdida

de un tiempo en que las nubes

cubrían de música 

la ciudad de Manchester.

Entonces yo buscaba...

¿Qué buscaba?

Un lugar para bailar.

Tuve que volver 

para escuchar mis latidos:

Que en mi pecho habita 

un ejército invencible 

y con inocencia entona

una canción de amor. 

Yo, tratando de entender 

que en mi antiguo baúl 

guardo todo lo que soy.

Yo, buscando la verdad

entre mis ropas

y encontrando solo pedazos

silenciosos.

Yo, sola frente a mí, 

mirándome 

en un espejo agrietado

que trasluce el ideal,

dentro de mí, 

luchándome.

Me precipito

empapada de imágenes

desteñidas:

Mi cuerpo transparente

busca el abrazo

de un rostro cubierto

por un tupido velo
que me seque.

Corres así, a ciegas,

pero consigues ver

las formas y señales

que te empujan a lanzarme
por la espalda

a la isla extranjera.

Hastiada nado

por un mar de palabras 

que envuelven mi pecho,

prieto y arrobado,

para regalar
un martes y trece

al reflejo

de las nubes 

en mis lágrimas.

Tu ausencia cede su asiento a mi don. 

Sola canto a la calma de nuestro suicidio; 

caímos al mar

y la catarsis empujó las olas 

hasta mi orilla.

Aquí nado desnuda y libre

para sorpresa de los viajeros.

Luces de fiesta

Cuarenta millones de frío

han tallado mis huesos

y han abierto la cicatriz

que decora mis venas.

Venus, esférica y brillante.

Una figura blanca y lisia

que abraza fantasmas

en una jaula de mármol 

trasluciendo el universo.

Hay fiesta en el vacío:

las luces son de invierno 

y la música es un rumor 

que danza el vals de las horas 

que rompimos al usarnos.

El ciclo de la lluvia

No sabes de las veces 

que ha llovido tu nombre

desde mis dedos raudos,

impulsados por un viento

que gimotea palabras
traslúcidas, cansadas 

- no era
             nuestra
      vida.

Hay pensamientos 

que como nubes se elevan
al calor de un verano claro

y en algún lugar se abrazan

a tus nublos de tormenta.

Es así que lloran juntos

y entonces, mis manos 

gotean tu nombre.