Y mientras tanto

la música baila 

en esta habitación

tan llena llena

de espera y ansia.

Octubre

Miro el rostro del tiempo 

y se arruga mi memoria.

Así te recuerdo:

de mentiras,

un cuerpo plastificado

e inmóvil

que sostiene un espejo

apuntando a mi deseo.

Me pidieron perdón

entre el humo 

amable y neutro

de la lejanía.

Yo a penas oía:

Mis oídos ensordecen 
con la humedad
y solo se deslumbran

ante la llama de fascinación 

que luego nos extingue.

Sobrevivo así aferrada

a este clavo ardiendo; 
los brazos de Morfeo

camuflan las mentiras

entre mis pálpitos,
ecos acelerados de carcajadas

que resuenan cada lunes,

con el café y las preguntas 

que nunca me hice.

Me observa la soledad.

Alejandra, 27 de junio

"El vacío. Apollinaire aconsejaba para vencer el vacío escribir una palabra luego otra y otra hasta que se llene". 

Pregunta retórica

Caminamos

realmente caminamos 

hacia unos brazos 

que nos arropen

hacia un futuro

que nos prolongue,

y ese camino escogido

las luchas o los engaños

son solo una excusa 

para vanagloriarnos 

y merecer el premio

de volver a empezar:

caminar, un abrazo, un futuro. 

Termina este día desabrido

que cierra la puerta a la primavera.

Flores trémulas danzan

la lenta melodía del viento, que 

                         apacible, 

susurra palabras de desamor. 

Carlos yacía pálido sobre aquella tumba pasajera con olor a desinfectante. Eva pronto entendió. Su pronta partida era inocente, sin maleficios culpables, ¿cómo señalar a la naturaleza caótica? Fue la justicia quien se había quitado la venda y había sentenciado su propio derecho. Por eso lloraba la niña. Porque cuando aún hacía calor sabía que no volverían a verse otro invierno, que la humedad bañaría en agua fría unos recuerdos a penas valiosos. Hacía tanto tiempo de la infancia. De los sábados con tortilla de patata, juegos de mesa y bailes entre humo de tabaco. ¿Quién es quién? No era Pepe, ni Carmen, ni Joaquín. Tampoco será Carlos. Y ahora la escarcha se asentaba en el banco de sus ojos, y ahí aguantaban en primera línea del frente, hasta que se desplomaban por un terreno cóncavo, luego convexo, de un color indefinible: anaranjado, rosado, caliza. Y morían sobre la tela de un sabio pañuelo que comprendía la verdad de su pena. Qué surtido de desconsuelos a quilómetros de una cama maculada de vidas rotas. La niña vio difuso un insecto caminando por su mesita de noche. Le pareció joven, frenó su impulso inicial, lo dejó caminar.